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Escribo para que el agua envenenada pueda beberse

Chantal

CHANTAL MAILLARD

Desandar lo andado. Aspirar a encontrar un pueblo sabio, un pueblo antiguo, un pueblo elefante, cuya fuerza no estuviese al servicio de la agresión, la conquista o el poder, que tan sólo exigiese que se respetara su derecho de paso: el camino sagrado por el que la manada atraviesa los territorios sin dañarlos.

Hallar un pueblo sabio. Desear salvar la tierra si tan sólo se hallase uno.

(La herida en la lengua, 2015)

 

Me aburren vuestros artificios.

Inútil es el verso que no tiene
legado que entregar.

Inútil es la ciencia que elabora
preceptos y obediencias para un mundo
de perfectas ideas e imperfecto saber.

Inútiles los dioses incapaces
de entregaros la llave de la Anámnesis.

Tornáis admiración vuestra carencia.
Reverenciáis la letra.
Y mientras trituráis la piedra de moler
dejáis secarse el grano en las espigas.

La memoria es sonora.
¡Aguzad el oído!

Nunca necesitó de leyes
el corazón humano.
Nunca necesitó de dioses
para saber de heridas.

Animal entre otros animales
hocico entre hocicos
lengua de lenguas no
para el habla
sino

para lamer la llaga
pálpito – soplo – rara vez
despierto
aunque siempre presente

el corazón extraño no precisa
de ninguna encomienda
no responde a doctrinas
no atiende a preceptos

no se apiada, acude.
Acude a la herida y
la reconoce.

Medea, frgm. 23

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“Corre la voz” Luis Felipe Comendador

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“Materia combustible” Josefa Parra

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“La flor de Lis o Lirio de los valles” José Antonio Valle Alonso

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DÍAS DE LAS TRES D.

Hola amigos de la Poesía y de la Existencia:

M_Quiroga

Manuel Quiroga

Me adhiero a la idea de la escritora Ángeles Mora y otros sentimentales poetas, féminas y varones, en el sentido de resaltar que el día 20 de marzo de 2020 fue el DÍA DEL GORRIÓN, que podemos unirle con la llegada (rara, por cierto) de la PRIMAVERA y el DÍA DE LA POESÍA que en nuestros calendarios se celebran el 21 de marzo, igual que el DÍA DE LOS BOSQUES.

Por estos tres motivos, y por muchos otros como son la confianza en los gobernantes, médicos, la sacrificada nómina de los sanitarios de todo tipo y autoridades que deben velar por todos, me permito dejar aquí un poema que hace él referencia a tantas circunstancias, a las que, indudablemente, se unirán otras más favorables y en beneficio de la Humanidad, sin ir más lejos.

Vamos a confiar en que los gorriones seguirán llegando a nuestra ventana, que se abrirán de nuevo los jardines, que los poetas y las personas de buena voluntad seguirán divisando las puestas de sol, que los niños jugarán al lado de las fuentes, que el cielo se llenará de globos blancos que las aves en general seguirán llegando al arco iris tras las horas de lluvia.

Con un saludo poético para todas y todos, y a superar lo que venga. Siempre, más temprano que tarde, se sale del túnel.

Que así sea.

DÍA MUNDIAL DEL GORRIÓN

Están en el alero/esperando el alpiste,

despreocupados, libres,/bajo un cielo nublado.

En esos días tristes/carentes de miradas

donde todo amenaza/a la vida indefensa

las minúsculas aves/vuelan por los jardines,

se refugian en prunos,/se asoman a las rosas,

siguen inaugurando/su futuro de espejo

como si recordaran/que mañana amanece.

Por eso se alimentan/con jolgorio de alas

igual que si volvieran/de los alegres bosques.

Cuando acaba el alpiste/regresan a los álamos,

se acurrucan en grupo/en las ramas desiertas,

lanzan algún gorjeo/desde púlpitos quietos

sintiéndose seguros/y bien alimentados.

En marzo los gorriones/nos traen la primavera,

alegran las ventanas/con su figura leve

y mitigan un poco/la tristeza del mundo.

20 03 20 Día del Gorrión, 21 03 2020 Día de la Poesía (con diversos nubarrones) y Día de los Bosques imperecederos.

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“Lǐ Bái 李白” Poesía China

Rapsodas :  Kechen Yuan  袁可辰  y María José Moreno

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“Entonces, ahora y luego” Giovanna Benedetti (Panamá)

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“Una ciudad cualquiera” Juan Navidad

Poema incluido en la revista “Hybrido” de New York

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“Ritual de los espejos” José María Muñoz Quirós

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DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA, 2020

A_Mora

ÁNGELES MORA

Hoy, 21 de marzo, tendríamos que estar en todo el país celebrando el Día Mundial de la Poesía, así, con mayúscula y en negrita, aunque me gustaría escribirlo con rayos de luz dorada, de sol y alegría. Pero tod@s estamos confinad@s en nuestras casas y sólo podemos comunicarnos desde la distancia, desde la claridad que entra por nuestras ventanas. Ahora parecemos islas que quieren desde lejos enviarse señales. Un poema de mi libro Bajo la alfombra, titulado “Bosque en invierno, islas” y que lleva una cita de Vicente Aleixandre: “Espadas como labios”, hablaba ya de que éramos como islas, de algún modo: Así terminaba: “La lucha está en el aire y las espadas/ son palabras afiladas,/ labios a la intemperie/ que nombran entre la niebla./ Palabras a lo lejos compartidas,/ de isla a isla.// Islas de otro archipiélago.

Quiero, de todos modos, celebrar el día mundial de la poesía, compartiendo este poema que me parece oportuno para estos tiempos difíciles. Pertenece al libro Bajo la alfombra y asimismo está incluido en mi nuevo audiolibro Contigo misma que contiene mis PoeMorias y os presentaré muy pronto, cuando dejemos de ser islas.

 

MIRA TAMBIÉN LA NOCHE

Y corren tiempos oscuros
BERTOLT BRECHT

Un día más
para poder mezclarnos
de nuevo en la batalla de la vida,
sin rendirnos siquiera a la evidencia
de este desierto
que a plena luz responde por nosotros.

Sin esperar milagros extendí mi cintura
al fondo de tus pasos para un largo viaje,
sabiendo que la tierra nada tiene previsto.

Los caminos terminan
y otros caminos nacen.
Crucemos puertas,
tengamos hambre, sed.
Ríos turbios se acercan, mares.

Siempre tu mano supo deshacer
el lazo más tenaz de mi tristeza.
Frente a tu cada muerte y mi cansancio,
frente a la destrucción de tantos sueños,
inventemos de nuevo las palabras,
otras palabras nuestras,
borrosas como el día que despierta,
inciertas
como cada alegría y su derrota.
Palabras
para decir ahora, que pronuncien mañana.

Ya no hay campos de honor que laven las ofensas,
sólo la infamia riega los campos de la muerte,
la sal sobre la nieve.

Vuelan a ras de tierra los pájaros y el alma
y la sombra aparece como un manto violeta
en tus ojos brillantes.
En ellos aprendí el arte de otra guerra:
guerra de resistencia,
de distancias.

Hemos vivido mucho y comprendido mucho.
Y aunque la historia finja pisar como un zapato
que ignorara sus suelas, ¿nadie escucha su ruido?
Sin esperar milagros, ligeros de equipaje,
pues perdimos los trenes y los años,
sólo un rumor lejano nos acerca
hasta el lugar sin nombre que llamamos futuro.

Con luz de ayer
hoy guiñan las estrellas.
En los tiempos oscuros
habla
de los tiempos oscuros.

Ese es el desafío:
mira también la noche
cara a cara.

 

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